纸边缘摩挲，仿佛能从那干涸的墨迹中抠出一丝线索。 信纸是皮质的，触感粗糙而冰冷，像是从某具陈年尸身上剥下来的。 那股腐香依旧萦绕鼻尖，不浓烈，却深入骨髓，像是某种祭祀后的残烬。 “这字……不是今人写的。”李饼站在我身后，声音低得几乎融进烛火的噼啪声里。 我抬眼看他。 他眉头微蹙，眸光幽深，瞳孔深处似有暗影流转——那是他作为“妖饼”的本能正在苏醒。 人与猫之间的界限，在这种时刻总是模糊不清。 “不是今人？”王七凑过来，脖子一伸，“难不成是鬼写的？” “闭嘴。”阿里巴巴拍了他一下，“你没看见这信是挂在门环上的？没人看见是谁送的，连守夜的兵卒都说今晨开门时它就在那儿，像凭空出现的一样。”...

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