北平原的土公路时，会卷起漫天尘土，遇上雨天便搅成黏稠的泥浆。那年我八岁，刚上二年级，书包是母亲用粗布拼缝的，课本边角卷着毛边，却被我摸得发亮。日子像村头那条浑浊的小河，平缓地淌着，直到9月9日那天，广播里低沉的哀乐突然划破天际，将所有平静都击得粉碎。 那天下午，我正和同学在教室外的空地上弹玻璃球，教室里的广播突然中断了课间音乐，取而代之的是一阵压抑的气氛。校长急匆匆地跑过来，脸色凝重得吓人，他让各班班主任把学生带回教室，不准再吵闹。我们扒着课桌边缘，看着老师红着眼圈走进来，手里攥着一张白纸，声音哽咽地说：“同学们，伟大领袖毛主席逝世了。” “逝世”两个字从老师嘴里说出来时，我还似懂非懂，只看见前排的女生突然哇地哭了起来，眼泪像断了线的珠子。老师没有制止，她自己也转...

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